Investida

Mais um. Mais uma vez.


Investida (ou o do perdão poético)

Perdão, nossos pais, se nos desviámos do caminho…

Se perdemos o rumo da poesia porque a olhamos demasiado perto

E isso nos queimou a retina e a rotina.

Isso ou todo o vinho tinto, ou tonto, por certo,

Que bebemos insaciavelmente para digerir o torpor da mente,

Para dirigir as palavras como a espada certa que são,

Para tirar o normal tremor do mundo.

Por isto, pedimos perdão.

O homem fecundo na mente e coração é uma besta aborrecida

Que cuida ver melhor tudo o que é vida

Por achar que, para ver as estrelas,

Terá sempre de esquecer o chão.

O deixar o chão é afirmar a matéria e razão que ele é.

O ignorá-lo e esquecê-lo é dar a cosmos a sensação

De que somos tão importantes como o chão.

E não.

Não somos, não.

Nenhum homem vale o chão que pisa ou corre,

A ideia que na mente lhe grassa,

O filho que no ventre lhe morre,

Nenhum poeta vale um verso inteiro

E nenhuma bala aponta certa ao coração.

Nem todas as maçãs são gravidade

E nem todas as musas são verdade.

Nem toda a poesia é torta e só sem luz

E nem toda a porta se abre sempre para Jesus.

Nem todos gostamos de alcaçuz,

Alguns apenas mesmo de Jesus…

Doce por doce, ou mal por mal,

Venha o diabo e escolha,

Deste mundo mundanal, a salvação.

Por isto, pedimos igual perdão.

Perdoem-nos, nossos pais, nossa poesia inquieta.

Esta miopia de quem vê a um palmo das estrelas

E tem de semicerrar os olhos para não cegar.

Perdoem o querer ser demais sem ser muito mais.

O querer usar as palavras todas quando poucas são precisas.

O gritar e chorar por tantas musas indecisas

Quando bastava chamar por nossa mãe.

Perdoem a nossa arrogância tão bem disfarçada

Entre palavras bonitas e que, tanta vez, não dizem nada.

Também a petulância de vos lermos demasiadas vezes

E, nos entremezes da nossa escrita, vos esquecermos.

Tudo enquanto nos latejam na cabeça

E nos pesam na mão.

Por isto, pedimos mais perdão.

E, no entanto, pesando a pena e o nosso jugo nos cangotes

Saímos neste papel inteiro vociferando vossos motes

Que são os nossos,

Que a pátria nos é igual, por madre nossa.

Portugal, que és pai e mãe de tantos párias,

Ergue-te e ouve também estas lendárias

Palavras de quem já não sabe ser feliz sem poesia!

Que não são meus, nem nossos, nem de ninguém estes sentidos!

E hão de sussurrar mil bocas em todos os ouvidos

Até que a terra inteira se consuma:

O melhor dos filhos é a sua revolta de inocentes!

A sua vontade velha de fazer a coisa nova!

De rodar as rodas à engrenagem e queimá-la se não presta

E de, todo o dia, fazer poesia melhor que esta.

Nenhum poeta vale um verso inteiro

E há versos que hão de valer minha vida.

E há dias, e não poucos são, que morreria só por um.

Por saber disto e, meus pais, vos dever isto

Perdão,

Mas não peço perdão algum.

Rafael Cardoso Oliveira

Ite, missa est