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Sem revisões, sem outras ideias. Despreparadamente.

Há dias em que quero chorar o mundo.
Plácida, estupida e vilmente chorá-lo…

A ver se as coisas que são e que tenho de olhar todos os dias

Continuam a sê-lo, na maré das minhas lágrimas,

Na solidão dos ventos que são os meus suspiros.

Olho a esfera armilar, que é brasão do meu país,

E está vazia. Ninguém sabe o que ela é.

Tiraram-lhe os significados que me ensinaram um dia,

Ou então mentiram-me sobre esses significados.

Hoje é um dia para chorar o mundo todo.

Fosse eu apenas mais um destes tantos exilados…

Exilados por seu próprio pé…

Desvio discursivo das suas vidas que não importam,

Porque nada importa quando se está a limpar a casa.

Olho de novo a bandeira de minha mulher e já não é vermelha…

Nem verde e a esfera armilar continua despolida e vazia,

Tudo o que nela assentava se foi, nos filhos que já não são.

Vejo o João carregando um castelo em suas costas,
E a Maria com uma das Chagas do cristo.

O António leva consigo algum do verde para não sentir saudades,

E a Matilde as matizes mais bonitas do encarnado dos nossos avós.

O Rui achou por bem não levar nada; já havia pouco que levar, pensou…

Entretanto passa o José com outra chaga encostada ao peito.

Tudo isto, o fazem para não ter saudade…e assim levam a saudade também.

Apetece-me chorar Portugal, que é de mim?

Vejo o último e mais velho de nós encostado à bandeira vazia,

Olhando o mar enquanto nos olhos lhe brilha uma cotovia,

E nos ouvidos, já cansados, ouve os pregões do mercado perto.

Ouve a mesma música que o libertou há uns anos num poema incerto,

Que nunca percebeu mas achou lindo de ouvir.

No seu peito brotam cravos como num chão árido e deserto,

E dos seus olhos saem as tágides todas num clarão que ninguém vê.

É o pai de todos os que saem e nem sequer sabe.

Está encostado ao seu banco de madeira decadente,

Tão infeliz como contente, tão petiz como constantemente

Velho e senil e português e preso ao seu chão de mar.

Segura nas mãos a esfera armilar e puxa o pouco brilho que não tem pra si.

Depois a coloca, numa reza, entre as duas cores que foram o pais que conheceu…

Entretanto que lhe pare o peito não lhe importa, descobriu-se e não morreu.

Morre é sempre um pouco quando alguém lhe pergunta de onde é

E que brinquedo é aquele que ele limpa, que trapo é aquele que ele guarda…

O velho que não sabe nada é pai de todos os que saem e eles o sabem,

Mas não podem ficar, não conseguem ficar.

Por isso, Portugal, quero chorar.

Rafael Cardoso Oliveira