Espantalho Canalha

Às vezes, atribuímos um defensor mesmo aos campos onde não cresce coisa alguma.


Espantalho Canalha

Nos dias em que tenho sono e frio

E arreganho, ainda assim, os dentes

No sorriso mais fraco e mais sombrio

Que o dia me merece,

Tenho pena, mas sei que acontece,

De te atirar o meu espantalho canalha.

O das horas gastas a escrever sem sentido,

O do medo que tenho de não ser lido,

O da falta de paciência para ver o dia gasto,

O da violência que é perceber-me que me basto

Quando sempre achei que jamais me bastaria.

É triste atirar-te este espantalho canalha.

Melhor tivesse e melhor atiraria.

É um boneco velho e com pouca palha e, essa, fraca.

Está permanentemente de ressaca e não sabe beber vinho.

Cheira mal e não espanta um estorninho mais valente.

Não tem frio mas também não sabe ser quente

E, sobretudo, não tem sobretudo nenhum.

É o boneco ciente do meu dia igual todos os dias

E é uma maneira diferente de espantar as melodias

E as quimeras voadoras nas quais não quero pensar.

É triste atirar-te este espantalho canalha.

Só o faço para não me chatear.

E se te melindrar no processo, pouco importa.

Coloco um outro espantalho a bater à tua porta

Com um ramo de flores vulgar e palavras piores ainda.

Um que te implore um perdão indiferente

E que se finja de doente sem te ter.

Que suba e te beije a fronte empedernida

E que te chore por vida, quando a dele falta, claramente.

É triste atirar-te este espantalho canalha.

Mais triste é fazê-lo nova e novamente.

Pior é saber de forma tão vincada

Que mesmo este poema vale nada

E que é, ele mesmo, esse espantalho.

Uma poesia nua e empatada.

Palavras como uma papa enlatada e fria

Que eu não serviria ao pior cão que me tivesse.

E só tenho mesmo este espantalho.

Que tal parece?

E aqui fica: espetado e espantado por servir;

A julgar todos os versos que ninguém vai repetir;

E a olhar o meu campo árido de ideias e ideais.

Aponta - braços abertos - dois quaisquer pontos cardeais

E os destinos incertos que não consegue olhar.

Espera eternamente o teu abraço que o conforte

Ou um feiticeiro que lhe dê a morte,

Ou o dia mais feliz da minha vida,

Ou um pássaro que lhe prometa amizade.

É triste atirar-te este espantalho canalha…

Mas é que dói sempre menos que a verdade.

Rafael Cardoso Oliveira

Oferta

Porque nem todos temos de rimar ao fim.

Oferta

Dou-te trinta motivos para chorar,

Cento e quarenta e duas cartas de amor e de penúria,

Um jarro de minha avó sem flores,

E minha boca inteira com luxúria

Beijando-te a fronte treze vezes.

Dou-te um sorriso fresco mas fingido,

Um riso fraco mas florido

Das sete flores que o jarro ora teria.

Dou-te três grinaldas que façam soar a cotovia

E a sensação de meia vitória de um dia vulgar.

Dou-te vinte e oito batimentos mais do que o normal

E a natural sensação de enfartamento

Dos apaixonados sem sentido ou sentimento…

Dou-te um beijo perto do ouvido que te arrepie

E ensurdeça durante um único segundo

Nesse momento, prometerei: vou dar-te o mundo.

Dou-te a minha esfera armilar para brincares

E os meus sete castelos, todos para os usares

Cada um num dia diferente.

Dou-te esta rua toda cheia de tanta, tanta gente

E o planalto ao fundo sem ninguém.

Dou-te a valentia de meu pai e a maresia de minha mãe

E a indecência das trezentas e sessenta e duas palavras deste poema.

Dou-te a minha vontade nos dias quebrados e este problema

Que é levantar do chão esta poesia.

Dou-te trinta canções de amor e mais daria

Se mais canções houvesse tão bonitas.

Dou-te os meus dez dedos e as horas aflitas em que param

E que duram a vida toda quando duram.

Dou-te quatorze pistolas que não disparam

Senão bandeiras, mentiras, disparates,

E os dois anéis que comprei com o dinheiro dos biscates

Que, sendo tolo, fiz por ti.

E, no meio das palavras, dou-te cem espaços, cem nadas

Para preencheres com os teus passos e as ousadas

Curvas que o teu corpo dá de madrugada.

Dou-te uma respiração soluçada, mas sincera,

E que são todas as esperas em que me sento e te olho só.

Dou-te tudo o que há de bom nesta Primavera

E o que há de menos bom no meu coração…

Os trinta motivos maus do meu coração.

E esperamos, juntos, que chegue o Verão.

Assim espero.

Porque te ofereço tudo o que demais tenho

As tantas, tantas coisas que mais quero

Mas que não são o que eu quero mais.

Rafael Cardoso Oliveira

Curta carta

Slowly but surely.


Curta carta

Às vezes, atiras-me esse olhar estragado...

Que cheira a café e a molhado,

Que cheira a doce longe e a maresia demais

Mas que jamais vem cheirando a poesia.

E me olhas com esse olhar desmaiado

Entre tantos outros olhares que podias ter escolhido.

E eu, na rua onde vou sozinho e ensimesmado,

Digo que não gostas de mim.

Às vezes, atiro-te este sorriso idiota…

Que cheira a café e a molhado,

Que merece, sem dúvida tua, ser alvo de chacota,

Mas que vem embrulhado em poesia.

Não são bons versos nem bonitos,

Mas são aqueles que são ditos

Na ridícula vergonha que tenho de escrevê-los.

E te olho, pois são só para ti e só tu podes tê-los

Entre tantos outros que podia ter escolhido,

Entre tantas outras mulheres a quem escrevi…

E, na rua onde vou sozinho e ensimesmado,

Digo que gosto de ti.

Rafael Cardoso Oliveira

Investida

Mais um. Mais uma vez.


Investida (ou o do perdão poético)

Perdão, nossos pais, se nos desviámos do caminho…

Se perdemos o rumo da poesia porque a olhamos demasiado perto

E isso nos queimou a retina e a rotina.

Isso ou todo o vinho tinto, ou tonto, por certo,

Que bebemos insaciavelmente para digerir o torpor da mente,

Para dirigir as palavras como a espada certa que são,

Para tirar o normal tremor do mundo.

Por isto, pedimos perdão.

O homem fecundo na mente e coração é uma besta aborrecida

Que cuida ver melhor tudo o que é vida

Por achar que, para ver as estrelas,

Terá sempre de esquecer o chão.

O deixar o chão é afirmar a matéria e razão que ele é.

O ignorá-lo e esquecê-lo é dar a cosmos a sensação

De que somos tão importantes como o chão.

E não.

Não somos, não.

Nenhum homem vale o chão que pisa ou corre,

A ideia que na mente lhe grassa,

O filho que no ventre lhe morre,

Nenhum poeta vale um verso inteiro

E nenhuma bala aponta certa ao coração.

Nem todas as maçãs são gravidade

E nem todas as musas são verdade.

Nem toda a poesia é torta e só sem luz

E nem toda a porta se abre sempre para Jesus.

Nem todos gostamos de alcaçuz,

Alguns apenas mesmo de Jesus…

Doce por doce, ou mal por mal,

Venha o diabo e escolha,

Deste mundo mundanal, a salvação.

Por isto, pedimos igual perdão.

Perdoem-nos, nossos pais, nossa poesia inquieta.

Esta miopia de quem vê a um palmo das estrelas

E tem de semicerrar os olhos para não cegar.

Perdoem o querer ser demais sem ser muito mais.

O querer usar as palavras todas quando poucas são precisas.

O gritar e chorar por tantas musas indecisas

Quando bastava chamar por nossa mãe.

Perdoem a nossa arrogância tão bem disfarçada

Entre palavras bonitas e que, tanta vez, não dizem nada.

Também a petulância de vos lermos demasiadas vezes

E, nos entremezes da nossa escrita, vos esquecermos.

Tudo enquanto nos latejam na cabeça

E nos pesam na mão.

Por isto, pedimos mais perdão.

E, no entanto, pesando a pena e o nosso jugo nos cangotes

Saímos neste papel inteiro vociferando vossos motes

Que são os nossos,

Que a pátria nos é igual, por madre nossa.

Portugal, que és pai e mãe de tantos párias,

Ergue-te e ouve também estas lendárias

Palavras de quem já não sabe ser feliz sem poesia!

Que não são meus, nem nossos, nem de ninguém estes sentidos!

E hão de sussurrar mil bocas em todos os ouvidos

Até que a terra inteira se consuma:

O melhor dos filhos é a sua revolta de inocentes!

A sua vontade velha de fazer a coisa nova!

De rodar as rodas à engrenagem e queimá-la se não presta

E de, todo o dia, fazer poesia melhor que esta.

Nenhum poeta vale um verso inteiro

E há versos que hão de valer minha vida.

E há dias, e não poucos são, que morreria só por um.

Por saber disto e, meus pais, vos dever isto

Perdão,

Mas não peço perdão algum.

Rafael Cardoso Oliveira

Ite, missa est

O das sortes ou Ode às sortes ou Só dás sortes

Porque é sempre difícil voltar à vida disto, deixo só a seguinte mensagem: Seja responsável. Pense com moderação.

O das sortes ou Ode às sortes ou Só dás sortes

As moedas que atiramos ao ar

Caem, invariavelmente, na nossa cabeça.

Ainda que nos aterrem na mão, na algibeira,

No balcão onde a criada velha nos reprova a borracheira

Ou no coração onde, criados velhos, vamos sempre devagar.

São assim as moedas que atiramos ao ar.

Feitas de metal que é só o nosso olhar

A olhar para elas enquanto rodam, coloridas.

Nessa altura não são moedas: são vidas

Que rodopiam e se escusam à razão.

As moedas que lançamos ao ar estão todas na nossa cabeça

E todas caem, com estrondo, no mesmo chão.

Caem na loiça vazia da aspereza do nosso dia,

E não a partem porque fazem mais barulho sem partir.

Todas as moedas vão de sorte e, com sorte,

Todas a hão de voltar e de cair…

Antes (d)a morte.

Antes (de) ir.

As moedas que atiramos ao ar são a nossa expectativa.

São mais que o querer ganhar: são mau perder!

São a nossa presunção de as depositar num ofertório

Da missa de um padre transitório como é a nossa cristandade.

As moedas que lançamos ao ar são todas a verdade,

E todas são o medo que temos de a enfrentar.

“Antes a sorte que tal sorte...” – dizemos e lançamos

Apertamos bem os nós dos dedos e, cegos, fitamos

O que o destino nos tem reservado.

Bruxo de cega sina e mau-olhado,

Pecado só pago no cestinho da missa matutina.

São assim as moedas que atiramos ao ar.

E há os que as apanham no ar, pensando vencer a charada.

Mas as moedas que não chegam ao seu ponto não são nada.

Cada moeda tem o seu destino a cumprir

E, por isso, será uma a decidir

O este poema poder acabar à toa.

Coroa.

Coisa rara:

Cair-me na cara uma coroa.

Rafael Cardoso Oliveira

"São sete da tarde e passa tudo a correr

Alguém vai para casa tratar mal a mulher

Ele acha natural, ela esconde as suas rugas

Aquele ali vai p'rós copos tratar das suas fugas."

Sete, Jorge Palma

O poema dominical

Próprio para consumo, e com o relato curto das últimas publicações. Entretenham-se.

O poema dominical

Irmãos,

Naquele tempo - que, até ver, é este - disse Jesus,

Co’a voz pesada e compassada que era de si:

“Nenhum poema há de pregar-se nesta cruz

Nenhum verso há-de morrer aqui.

Preguem-se os homens, as deidades, as ideias,

As cousas feias. Jamais se prenda a luz!

E maldito seja o blasfemo que o negue:

Que os homens o não escutem e deus o pregue!”

E, como hóstia divina aos céus entregue,

Endereçou, o filho pródigo, a maldição:

Aos ouvintes que não sabiam o que falava,

Ao povo que só lhe pedia peixe e pão.

E ignorantes, compuseram, em segredo,

A oração de quem não sabe e, só, tem medo:

“Pai nosso, que não sabemos onde estás,

Santificado seja o vosso nome.

Venha a nós o vosso reino, que o rapaz

Que é vosso filho diz que lá ninguém tem fome.
Seja feita a nossa vontade… (Ou saciada, que é igual)

Antes de morrer e, se puder ser, depois um dia.

E livrai-nos do mal e dai-nos peixe, leite, azeite e sal

Que p’ra comer só há pão nosso de poesia.”

Rafael Cardoso Oliveira

"Senhor, eu não sou digno que entreis em minha morada,

mas não digas nada que eu estou a salvo." - Livro das Invenções

Catatuas Catatónicas

Sem mais de momento. Para os pacientes:

Libertação ou o poema catártico das catatuas catatónicas

Voam, sobre mim, duas catatuas catatónicas.

São duas.

Não convirá serem mais que duas, para fins de poesia.

São brancas e bonitas, de cristas amareladas

Ricas e educadas.

Pairam, mas estão aflitas por ir embora.

Esbracejariam, se braços tivessem.

Vociferariam, se eu lhes desse uma voz.

Mas não dou. Este poema é meu

E vai só aonde eu lhe permitir.

Voam, sobre mim, duas catatuas catatónicas.

São três.

Três da manhã, entenda-se, o surrealismo tem o revés

De não poder trocar os pés pelas mães.

Pelo menos não sem avisar.

Não! A não ser para deixar de calças na mão o incauto leitor

Que, contando ler o que é normal e real,

Esqueceu que este poema é meu

E só vai aonde eu lhe permitir.

Voam, sobre mim, duas catatuas catatónicas.

São parte importante deste poema catártico.

E, se me fartar delas, pelo bem do clímax dramático,

Hão de sair com o estrondo de um canhão

E deixar, em seu lugar, minha nação.

Toda florida. Toda sorrindo.

Toda uma ilusão…

Toda cheia de belezas, num poema de incertezas.

Mas ainda voam, sobre mim, duas catatuas catatónicas,

Cativas neste cativeiro cruel, e de um calhorda,

À espera que se delas faça açorda

Ou que delas não se faça nada!

Que voem neste seu voo de coisa paralisada

Que o leitor as imagine como minha coroa dourada,

Minha beleza criada só para enfeitar,

Meu bocado de poesia endiabrada,

Minhas palavras que puxam a imaginação.

E hão de rodar sobre mim! Rodarão como as hélices e os moinhos.

Hão de viver aqui até eu deixar azedar todos os vinhos

Que criarei só para manter e embriaguez desta poesia.

Hão de deixar a vida e continuar voando mortas

Presas como marionetas, como coisas tortas que serão,

Como dois seres estropiados e escangalhados

Só por terem vivido tempo demais neste papel

Ou sem haver qualquer razão.

E eu, dono cruel, continuarei nesta limpeza

De mim.

Usarei as palavras que não têm outro fim,

E que às vezes guardo só por inútil avareza.

Usarei da mesma destreza que usei

Para prender duas aves tão inocentes,

Para prender também as mentes

Num poema sem razões,

Sem coerência,

Sem interpretações que, morrendo eu,

Lhe darão mil cabeças que não a minha.

Este poema é meu e não da minha vizinha,

Não do meu tio, não do meu pai ou de minha mãe

E nem de meu irmão é. Sem todos eles passa bem.

E vai só aonde eu lhe permitir.

Este poema é meu, e vai só aonde eu lhe permitir.
Este poema sou eu, e vou, só, aonde me permitir.

Este poema é meu, apesar de a poesia não ser.

Este poema ainda vai estar cá quando eu morrer.

Este poema não tem catatuas porque eu já não quero!

Como infante infeliz, como um príncipe austero

Que manda só porque gosta de mandar.

E, por tudo isto, por ser demasiado livre,

Tem este poema de acabar.

Tenho, neste poema, de acabar.

Por ser meu, por ser eu, por existir

E ir, só, aonde eu me permitir.

Vou findando. Vou fundando. Vou voar.

Rafael Cardoso Oliveira

sem citações